La vida mancha

Mientras recojo mi destino del frío suelo de la cocina, suena el timbre, dudo que hacer, abro o no abro. Es evidente que no puedo, demasiado atareado, no debo parar. Empiezo a estar confuso, veo borroso, me cuesta centrarme en la fregona, el suelo, el cubo. Oigo una voz gritando del otro lado. No lo entiendo muy bien, dice algo así como no hijo no… Esta vez lo conseguiré, estoy más cerca que nunca… Aporrean la puerta, los gritos, la voz... La sangre sigue manchándolo todo.
2009-11-13- jose?

Rencor

La sangre sobre la nieve es más roja. Humea vapor carmesí. Se expande ondeando en círculo. Extiende largos dedos. El cuerpo inerte en bellísima estampa, obra de arte efímero.
La caída apenas duró dos segundos. El empujón fue limpio. Subido en el taburete, con el torso fuera, como siempre, fumando, mirando la calle, hiciera frío o calor, lloviese o nevase. Nevaba.
Ocurrió tres o cuatro veces. Siempre se arrepentía. Yo olvidaba motivos. El espejo mostraba el cuadro, “dedos marcados” podría ser el título.
Hacía años que no nevaba en la ciudad.
2009-10-15- jose?